Habeš ist so alt, dass ich dort schon gestorben und wieder auferstanden bin.

Der Weg vom Zentrum von Sečovce zur ausgeschlossenen Siedlung ist direkt. Trotzdem muss ich mehrmals darüber gehen, umfahrend auf beiden Seiten parkende Autos und auf dem Zebrastreifen warten, bis mich eines der zu schnell fahrenden Fahrzeuge passieren lässt. Sečovce waren schon immer ein Verkehrsknotenpunkt. Doch anstelle des Wieherns der Pferde und des Knarrens der Gespanne höre ich beim Gehen Motoren von Autos, Lastwagen oder Bussen. Die Kakophonie wird periodisch durch das Gebell wütender Hunde ergänzt, die hinter Zäunen auf mich zustürmen. Dieser Angriff auf die Sinne ist für die Bewohner der Siedlung ein täglicher Bestandteil ihres Fußwegs in die Stadt und zurück. Auf der Strecke passiere ich auch Lebensmittelgeschäfte. Je näher an der Siedlung, desto geringer ist das Angebot an Sortimentsartikeln und desto höher die Preise. Im letzten Haus vor der Siedlung befindet sich das Gemeinschaftszentrum der Caritas. Von dort führen ausgetretene Wege durch das Feld, die die ausgeschlossene Lokalität von dem Rest der Stadt isolieren.

„Wie alt ist Habeš?“, frage ich die Kinder bei der mobilen Hütte, in der sie vor kurzem rumänische Tänze geübt haben. Sie schauen mich überrascht an, weil sie diese Frage nicht erwartet hatten. Schon gar nicht, nachdem ich ihnen gerade erklärt hatte, was mich wieder nach Sečovce geführt hat. Nach einigen Zahlenschätzungen meldet sich der elfjährige Zdenko: „Habeš ist so alt, dass ich schon gestorben und wieder auferstanden bin.“

Habeš, wie die Einheimischen das Dorf in Sečovce nennen, habe ich letzten Sommer zum ersten Mal besucht. Gemeinsam mit dem Verein Art Aktivista bereiteten wir Workshops und kreative Werkstätten für Kinder vor, die das Gemeinschaftszentrum besuchen. Die Kinder begrüßten uns mit unerschöpflicher Energie und Liebe. In großer Zahl arbeiteten sie mit uns bei allerlei Aktivitäten und Spielen zusammen. Später führten sie uns durch die Siedlung. Sie zeigten uns ihre Behausungen. Die sogenannten Chyže, hergestellt aus Blech, Ziegeln oder Abfallmaterial, erstrecken sich auf einem sanften Hügel. Alle ohne Baugenehmigung, Wasser- oder Kanalanschluss. Die einzige Wasserquelle in der Siedlung sind bis heute zwei Wasserhähne vor einer der drei Wohnblocks. An mehreren Stellen liegen Müllberge, und Hunde streifen durch die Siedlung, vor denen auch einige unserer lokalen Freunde Angst haben. Während Gesprächen mit den Stadtpolizisten und anderen Bewohnern klang der aktuelle Zustand der Siedlung, in der etwa 2.300 Menschen leben, wie ein seit mehreren Jahren festgefahrener und völlig aussichtsloser Zustand.

Ende letzten Jahres erschien im Deník N ein Interview mit dem Anthropologen Andrej Belák zum Thema wiederholter Brände in den Siedlungen. Belák erklärt darin das mangelnde Mitgefühl der Gesellschaft für Tragödien auch mit fehlendem Bewusstsein für die Gründe, warum sich Roma und Romnja in ausgegrenzten Umgebungen befinden: „Hier haben wir 400 bis 500 solcher Orte, aber es ist mir noch nie passiert, dass ich in eine Gemeinde komme und jemand aus den Bewohnern ahnt, wie die lokale Siedlung entstanden ist“, beschreibt er im Interview. Gerade die Geschichte der Entstehung dieser Orte offenbart oft langfristige Marginalisierungsprozesse und anhaltendes Versagen bei der Grundversorgung ihrer Bewohner. Im Vergleich zu Mehrheitsansiedlungen ist die Erforschung der Ursachen, die zur sozialen Ausgrenzung der Bewohner führten, äußerst relevant. Der Siedlung in Sečovce, wie auch vielen anderen in der Slowakei, mangelt es nicht nur an würdiger Infrastruktur für Trinkwasser, Kanalisation und Abfall – die Siedlung scheint an Amnesie zu leiden, die es unmöglich macht, die Vergangenheit oder zumindest die wichtigsten Meilensteine zu sehen, die zu ihrer düsteren Gegenwart geführt haben. Im Gegensatz zu Denkmälern, die man in fast jeder Stadt oder Gemeinde findet, gibt es in Habeš nur einen Betonsockel. Früher stand dort eine Statue von Christus am Kreuz. Heute ist er leer.

Ich schäme mich nicht für meinen Wohnort

Einer meiner Freunde in Sečovce ist Erik. Wir lernten uns während der Sommer-Workshops von Art Aktivista in Sečovce kennen. Erik spielt auf Trommeln, besucht eine Berufsschule und hilft im Gemeinschaftszentrum. Zusammen mit seiner Mutter, weiteren Geschwistern und einem Cousin wohnen sie in einem der drei Wohnblocks in Habeš. Wenn wir zu ihnen in die Wohnung kommen, dimmt Eriks Schwester den Fernseher. Während die anderen Geschwister essen und auf ihren Handys spielen, sprechen wir mit Eriks Mutter Lenka. Sie arbeitet in der Siedlung als Gesundheitsaufklärerin. Sie suchte die Arbeit, nachdem sie mehrere Jahre allein für ihre Kinder sorgte. Seit Eriks vier Jahren musste sie Holz holen, kochen, putzen, die Kinder erziehen und den Haushalt fast ohne Geld führen. An die harte Zeit, als sie noch in einer Hütte lebten, erinnert sie sich heute mit Abstand. Als sie eine Anstellung fand, zogen sie in eine Wohnung um.

Ihre Wohnung ist gepflegt und instand gehalten, doch die Wohnanlage befindet sich am Rande des maroden Zustands. An der vorbeifahrenden Straße schreit die abblätternde Fassade, die die Fundamente des Gebäudes und die von den Jahren abgenutzten Kanten der Treppen freilegt. Für Lenkas Kolleginnen, die Ärztinnen, ist es oft unverständlich, wie sie trotz der Bedingungen, unter denen sie lebt, so sorgfältig gekleidet zur Arbeit kommt. Vorurteile gegenüber der Sauberkeit der Bewohner der Siedlung sind eine der häufigsten stereotypen Vorstellungen, mit denen ich während der Gespräche mit nicht-romischen Stadtbewohnern konfrontiert wurde. Als wir mit Erik das neu eröffnete Café besuchten, konnte die Kellnerin kaum glauben, dass so ein „Hübscher“ wie er in Habeš wohnen könne. Eine von Lenkas Kolleginnen kam kürzlich zu Besuch. Sie wollte aus erster Hand sehen, wie man in einer Wohnung ohne Wasserleitung sauber bleiben kann. Die Bedingungen in der Siedlung ärgern auch Lenka selbst: „Wir leben im 21. Jahrhundert und haben hier kein Wasser?“, stellt sie die Frage, die etwa eine halbe Million Slowaken betrifft. Sie ärgert sich auch über den Schlamm, dem man an regnerischen Tagen kaum entkommen kann. In der Siedlung gibt es nur eine betonierte Straße. Erik stört der unangenehme Geruch, der manchmal aus den Müllhaufen dringt.

Einmal frage ich Lenka, ob sie die Besuche, wie meine, nerven. Sie sagt mir, sie freut sich, wenn sich Leute für ihre Lage interessieren: „Ich schäme mich nicht für meinen Wohnort. Wenn ich eine andere Möglichkeit hätte, würde ich hier nicht bleiben.“ Sie lebt hier seit ihrer Kindheit. Ihr Großvater war einst vajda (Führer oder Sprecher einer Roma-Gruppe). In ihrer Kindheit erinnert sie sich an die Siedlung in farbenfroheren Tönen im Vergleich zur Monotonie von heute. Als ich frage, ob sie Fotos aus jener Zeit kennt, schüttelt sie den Kopf. Niemand habe welche. Die Vergangenheit muss ich nur anhand der Erinnerungen der Bewohner vorstellen. Früher lebten Roma in malerischen Häusern, die anders gebaut wurden als heute. Auf dem Feld über der Siedlung weideten Kühe, und der Mist wurde auf die Hausfundamente geschüttet, der nach dem Trocknen mit Kalk bestrichen und schließlich gestrichen wurde. Die Behausungen wirkten gemütlicher und schöner.

Was hat sich laut Lenka in den letzten Jahren am meisten verändert? Sie sagt, vor allem der Respekt gegenüber Älteren sei gesunken. Sie erwähnt auch den Anstieg der Autos und die Präsenz von Mobiltelefonen. Sie stört auch die Tristesse des heutigen Lebens. Früher gab es zweimal pro Woche Diskotheken: „Jetzt gibt es hier nichts. Überhaupt nichts. Ein Loch“, seufzt sie. Sogar der 1. Mai wird heute nicht mehr gefeiert. Lenka erinnert sich, dass früher im Habeš auch der Mai gefeiert wurde. „Früher war alles besser als jetzt. Man wartet hier nur – was man macht, was man kocht... Das war früher nicht so. Man freute sich auch. Aber jetzt, egal ob man hat oder nicht, egal wie man lebt, man macht einfach weiter, weil man muss.“ 

Ähnliche Beständigkeit in einem Zustand ohne jegliche Perspektive hat mir mehrere Familien nähergebracht. Eines der Paare, das Erik mir vorstellte, waren Dušan und Helena. Vor sechs Jahren, als Dušan vom Arbeiten in der Hauptstadt zurückkam, erlitt er einen Schlaganfall. Seitdem kann er kaum die rechte Seite seines Körpers bewegen. Auch das Sprechen fällt ihm schwer. Mit seiner Frau wohnen sie in einer kleinen Chyža, die aus zwei kleineren Räumen besteht – Küche und Schlafzimmer. Helena kümmert sich allein um Dušan. Die einzige Wasserquelle liegt etwa 100 Meter von ihrem Tor entfernt, beim nächsten Laden auf der anderen Seite der Siedlung. Erik bringt sie gelegentlich mit dem Auto ins Zentrum, damit sie nicht nur die teuren Lebensmittel kaufen müssen. Helena zeigt mir energisch die Plastiktüten voller Medikamente, die Dušan einnehmen muss. Beide befürchten, dass gesundheitliche Komplikationen auch Helena treffen könnten. Die Folgen eines solchen Szenarios können sie sich kaum vorstellen und wahrscheinlich auch nicht.

Der Fall von Helena und Dušan ist insofern speziell, als sie in der Vergangenheit die Siedlung verlassen haben. Vor vier Jahren lebten sie in einer Wohnung in der Stadt. Nach einiger Zeit begann der Vermieter jedoch, die Wohnungen zu renovieren, und nach der Renovierung konnten sie die erhöhte Miete nicht mehr bezahlen. Mit ihrem Einkommen hatten sie kaum eine Wahl, also kehrten sie nach Habeš zurück. Sie haben bereits dreimal einen Antrag auf städtische Mietwohnungen gestellt. Ohne Erfolg. In der Siedlung fehlen ihnen vor allem soziale Einrichtungen. Auch der Rettungswagen will nicht in ihre Behausung kommen, was die Untersuchungstermine noch erschwert. Helena erinnert sich an die Siedlung als an einen saubereren Ort. Früher wurde dort angeblich mehr geputzt. Die Höfe der einzelnen Häuser waren im Frühling „sauber wie Glas“. Sie erinnert sich an Obstbäume und Brunnen. Am traurigsten bemerkt sie jedoch, dass die Solidarität und gegenseitige Hilfe in der Siedlung weitgehend verschwunden sind. Warum? Sie zeigt auf das Brot und das Gemüse im Korb und beschreibt, wie wenig alle haben. Jeder in der Siedlung bewacht heute nur noch das Seine. Das Gespräch schließt sie teilweise enttäuscht, aber mit Entschlossenheit in der Stimme: „Die Welt ist gut. Die Leute sind nicht gut.“

Wenn sie könnten, würden sie uns erschießen

Erik ging in Habeš immer einen Schritt vor mir. Doch wenn er ohne Klopfen die Tür öffnete und ohne zu zögern tiefer in die Wohnung oder Behausung trat, wurde die Distanz zwischen uns immer um ein paar Schritte größer. Ich konnte mich auch nach den ersten zwei Tagen nicht an die Unmittelbarkeit der Besuche gewöhnen. Ich begrüßte schon ab der Tür, in der Hoffnung, dass ich mit meinem „Guten Tag“ die Familie, die ich gerade besuche, nicht erschrecke. Erik drängte mich immer hinein, verstand nicht, warum ich nicht direkt zu ihm ging. Das war so, auch wenn wir einen älteren Bewohner der Siedlung besuchten. Zdeno Farber verbrachte fast sein ganzes Leben dort, und während des Sozialismus war er einer der Roma-Aktivisten in der Kommission für die „Zigeunerfrage“.

„Hör mal her,“ sagt Herr Farber, während er sich aufs Bett setzt und mir zeigt, dass ich auf den Stuhl gegenüber sitzen soll. Bei den Erinnerungen an die Vergangenheit in der Siedlung beschreibt er mir ein ganz anderes Bild, als wir heute erleben. Die Siedlung war sauberer, die Roma-Häuser schöner, und an der Stelle, wo heute drei Wohnblocks stehen, lebte nicht-roma Bevölkerung. Die Namen der einzelnen Familien kennt Herr Farber bis heute. Die Häuser hatten große Gärten mit Obstbäumen, und die Roma bauten damals noch Gemüse und Obst an. Im Sommer schlief man oft draußen unter den Bäumen. „So war es sauber. Kein Dreck. Kein verdammtes dagdze (örtliches Wort für irgendwo, Anm. des Autors),“ erinnert er sich. Im Winter, wenn die Kartoffeln ins Wasser getaucht und auf die Maschine gelegt wurden, erzählten die älteren Männer und Frauen Geschichten und Erfahrungen aus dem Leben. Wenn ihm noch heute in den Sinn kommt, was zum Beispiel sein Großvater „verbockt“ hat, wird er weinen.

Der Bau der Wohnblocks in der Siedlung bedeutete einen radikalen Eingriff in das Funktionieren und das Zusammenleben in der Siedlung. Das ursprüngliche nationale Konzept sah die Verdrängung der Roma-Bevölkerung vor. Auf Ebene des Stadtrats wurde bereits seit den 70er Jahren die Zerstörung der Siedlung und ihre Ersetzung durch ein neues Wohngebiet in derselben Lage diskutiert. Es ist fraglich, ob geplant war, auch Menschen aus der Mehrheitsbevölkerung in die Wohnblocks umzusiedeln, doch die Wohnungen wurden angeblich vor allem an Roma vergeben, deren Behausungen wegen des Baus abgerissen wurden. Herr Farber übergab ihnen angeblich die Schlüssel. Außerdem wurde kurz vor der Revolution gebaut. Die Vision des Wohngebiets wurde nicht verwirklicht, und nur ein Teil der Menschen zog in die Wohnblocks um. Die Mehrheit der Roma blieb trotz des ursprünglichen Plans des sozialistischen Regimes an einem Ort konzentriert.1

Aus den Akten des Stadtrats von Sečovce habe ich gelesen, dass bei der Lösung der sogenannten Zigeunerfrage am häufigsten die Dokumentation der Arbeitswege Erwachsener und der Kinder in Schulen oder Kindergärten herangezogen wurde. Ähnlich wie heute war eine der früheren Anordnungen die Aussetzung von Kindergeld für arbeitende Eltern, deren Kinder häufig fehlten. Bemerkenswert sind auch die Aufzeichnungen über temporäre Maßnahmen wie das Zuschütten der schlammigen Straße mit Schotter, wiederholte Rattenbekämpfungen oder die Instandsetzung der Brunnen, die die dringendsten Probleme der Siedlung lösen sollten. Trotz der offiziellen Anerkennung der Roma-Minderheit als ethnische Gruppe in der Slowakei im Jahr 1991 war die Realität für Roma nach der Revolution hart. Anfang der 90er Jahre verloren viele Roma-Bürger und -Bürgerinnen ihre Arbeitsplätze, die zuvor vom Regime garantiert wurden. Ohne Arbeit und mit zunehmender Feindseligkeit und Rassismus in der Gesellschaft begann eine Zeit, in der auch nicht-romische Respondenten sagten, die Situation in der Siedlung sei auf wirklich schlechte soziale Bedingungen angewachsen. „Jetzt ist die Demokratie da, und es wurde gestohlen. Alte Leute wurden ausgeraubt,“ machte Herr Farber eine kurze Pause, „so hassten sie uns, dass sie uns erschießen würden, wenn sie könnten. Es reicht, wenn einer etwas macht, aber sie schreiben noch nicht, dass Marek oder Vlado es getan haben, aber im Großen und Ganzen nehmen sie uns. ,Die Roma haben in der Siedlung einen Gádža erschossen und ihn getötet, und fertig. Aber nicht namentlich,“ beschreibt Herr Farber, wie auch die Berichterstattung diskriminierende Stereotype in der Gesellschaft aufrechterhielt. Es ist also fraglich, was „Schönheit“, die Herr Farber in der Zeit vor dem Bau der Wohnblocks beschreibt, im Kontext der dunklen 90er Jahre und des trüben heutigen Tages wirklich bedeutet.

Das Dorf als Gegenwelt

Doch von Herrn Farber habe ich nichts über die Geschichte der Entstehung der Siedlung erfahren. Vielleicht kam ich ihr am nächsten durch eine kopierte Doppelseite aus dem Buch Sečovské obrázky von Štefan Korčmároš, das mir der Abgeordnete des Stadtrats und Kenner der lokalen Geschichte Peter Sklenčár brachte. Das Entstehen der Siedlung datiert auf das Jahr 1883, als die „Ratsmänner nach langen Verzögerungen beschlossen, die Zigeuner aus der Stadt umzusiedeln“. Die Entscheidung betraf alle Roma ohne Arbeitgeber. In der Stadt durften nur Musiker, Schmiede oder Tagelöhner auf Großgrundstücken bleiben. Die übrigen Roma, die sich „auf Kosten lebten“, wurden auf ein Grundstück in der Nähe des Trnávka-Flusses verbannt, das ihnen „von der Stadt geschenkt“ wurde. Dieses gehörte den Roma wahrscheinlich nie auf Papier, und lag vermutlich etwas südlicher als der Ort, an dem heute die Siedlung liegt. Hier lässt sich bereits erkennen, wie das System versuchte, Menschen loszuwerden, die die Ordnung der Stadt bedrohten. Eine isolierte Gruppe, die sich durch „sozial abweichendes Einkommen“ auszeichnete, durfte laut Korčmároš sogar nur zeitweise die Stadt zum Betteln betreten.

Für meine Reportage suchte mich Jozef Bánoci auf, ein ehemaliger Polizist und Kurator in der reformierten Kirche in Sečovce. Laut seiner Aussage entstanden die ersten Häuser in der Siedlung in der Zwischenkriegszeit in der Straße Nová, rund um die die Siedlung Habeš liegt. Die Familie seiner Schwiegermutter und andere Witwen und Waisen nach dem Krieg erhielten dort Land als Unterstützung der Stadt. Zu dieser Zeit lebten dort angeblich noch keine Roma. Einige wohnten in Behausungen weiter beim Fluss. Die Roma-Gemeinschaft breitete sich allmählich aus, „Haus für Haus“, und mit jeder neuen Familie rückte sie näher an die Neue Straße heran. In diesem Gebiet gab es angeblich Konflikte und Meinungsverschiedenheiten zwischen den beiden Bevölkerungsgruppen. Die Schwiegermutter von Bánoci zog 1961 weg, nachdem eine Roma-Frau freundlich zu ihr gesagt hatte, dass sie, wenn sie nicht bald umziehe, niemand das Haus von ihnen kaufen würde, weil die wachsende Roma-Siedlung das verhindern würde.

Obwohl Jozef Bánoci sein ganzes Leben lang als Polizist in der nahegelegenen Stadt arbeitete und täglich Kontakt mit Roma hatte, wurde ihm die Roma-Kultur oder zumindest ihre Grundzüge nie nähergebracht. „Darum hat sich hier niemand gekümmert“, antwortete er auf meine Frage. Auch andere nicht-romische Respondenten aus Sečovce fragten mich nach meinem Studium oder sonstwo nie nach der Roma-Kultur, ihren Bräuchen oder Unterschieden. Die Ausblendung der Roma-Präsenz ist auch im offiziellen Geschichtsbild der Stadt sichtbar. Weder auf den Gedenktafeln zur Geschichte von Sečovce noch im neu eröffneten Stadtmuseum findet sich ein Hinweis auf die Roma-Bevölkerung, die mit dieser Stadt mindestens seit den letzten 150 Jahren verbunden ist und ein Drittel ihrer aktuellen Bevölkerung ausmacht. Peter Sklenčár, der für beide genannten Denkmäler verantwortlich ist, begründete diese Abwesenheit damit, dass man über die Roma-Bevölkerung oder ihre Geschichte nichts Positives und Historisch Bedeutsames schreiben könne.

Siedlung als Gegenwelt

Doch von Herrn Farber habe ich nichts über die Geschichte der Entstehung der Siedlung erfahren. Vielleicht kam ich ihr am nächsten durch eine kopierte Doppelseite aus dem Buch Sečovské obrázky von Štefan Korčmároš, das mir der Abgeordnete des Stadtrats und Kenner der lokalen Geschichte Peter Sklenčár brachte. Das Entstehen der Siedlung datiert auf das Jahr 1883, als die „Ratsmänner nach langen Verzögerungen beschlossen, die Zigeuner aus der Stadt umzusiedeln“. Die Entscheidung betraf alle Roma ohne Arbeitgeber. In der Stadt durften nur Musiker, Schmiede oder Tagelöhner auf Großgrundstücken bleiben. Die übrigen Roma, die sich „auf Kosten lebten“, wurden auf ein Grundstück in der Nähe des Trnávka-Flusses verbannt, das ihnen „von der Stadt geschenkt“ wurde. Dieses gehörte den Roma wahrscheinlich nie auf Papier, und lag vermutlich etwas südlicher als der Ort, an dem heute die Siedlung liegt. Hier lässt sich bereits erkennen, wie das System versuchte, Menschen loszuwerden, die die Ordnung der Stadt bedrohten. Eine isolierte Gruppe, die sich durch „sozial abweichendes Einkommen“ auszeichnete, durfte laut Korčmároš sogar nur zeitweise die Stadt zum Betteln betreten.

Für meine Reportage suchte mich Jozef Bánoci auf, ein ehemaliger Polizist und Kurator in der reformierten Kirche in Sečovce. Laut seiner Aussage entstanden die ersten Häuser in der Siedlung in der Zwischenkriegszeit in der Straße Nová, rund um die die Siedlung Habeš liegt. Die Familie seiner Schwiegermutter und andere Witwen und Waisen nach dem Krieg erhielten dort Land als Unterstützung der Stadt. Zu dieser Zeit lebten dort angeblich noch keine Roma. Einige wohnten in Behausungen weiter beim Fluss. Die Roma-Gemeinschaft breitete sich allmählich aus, „Haus für Haus“, und mit jeder neuen Familie rückte sie näher an die Neue Straße heran. In diesem Gebiet gab es angeblich Konflikte und Meinungsverschiedenheiten zwischen den beiden Bevölkerungsgruppen. Die Schwiegermutter von Bánoci zog 1961 weg, nachdem eine Roma-Frau freundlich zu ihr gesagt hatte, dass sie, wenn sie nicht bald umziehe, niemand das Haus von ihnen kaufen würde, weil die wachsende Roma-Siedlung das verhindern würde.

Obwohl Jozef Bánoci sein ganzes Leben lang als Polizist in der nahegelegenen Stadt arbeitete und täglich Kontakt mit Roma hatte, wurde ihm die Roma-Kultur oder zumindest ihre Grundzüge nie nähergebracht. „Darum hat sich hier niemand gekümmert“, antwortete er auf meine Frage. Auch andere nicht-romische Respondenten aus Sečovce fragten mich nach meinem Studium oder sonstwo nie nach der Roma-Kultur, ihren Bräuchen oder Unterschieden. Die Ausblendung der Roma-Präsenz ist auch im offiziellen Geschichtsbild der Stadt sichtbar. Weder auf den Gedenktafeln zur Geschichte von Sečovce noch im neu eröffneten Stadtmuseum findet sich ein Hinweis auf die Roma-Bevölkerung, die mit dieser Stadt mindestens seit den letzten 150 Jahren verbunden ist und ein Drittel ihrer aktuellen Bevölkerung ausmacht. Peter Sklenčár, der für beide genannten Denkmäler verantwortlich ist, begründete diese Abwesenheit damit, dass man über die Roma-Bevölkerung oder ihre Geschichte nichts Positives und Historisch Bedeutsames schreiben könne.

Siedlung als Gegenwelt

Doch von Herrn Farber habe ich nichts über die Geschichte der Entstehung der Siedlung erfahren. Vielleicht kam ich ihr am nächsten durch eine kopierte Doppelseite aus dem Buch Sečovské obrázky von Štefan Korčmároš, das mir der Abgeordnete des Stadtrats und Kenner der lokalen Geschichte Peter Sklenčár brachte. Das Entstehen der Siedlung datiert auf das Jahr 1883, als die „Ratsmänner nach langen Verzögerungen beschlossen, die Zigeuner aus der Stadt umzusiedeln“. Die Entscheidung betraf alle Roma ohne Arbeitgeber. In der Stadt durften nur Musiker, Schmiede oder Tagelöhner auf Großgrundstücken bleiben. Die übrigen Roma, die sich „auf Kosten lebten“, wurden auf ein Grundstück in der Nähe des Trnávka-Flusses verbannt, das ihnen „von der Stadt geschenkt“ wurde. Dieses gehörte den Roma wahrscheinlich nie auf Papier, und lag vermutlich etwas südlicher als der Ort, an dem heute die Siedlung liegt. Hier lässt sich bereits erkennen, wie das System versuchte, Menschen loszuwerden, die die Ordnung der Stadt bedrohten. Eine isolierte Gruppe, die sich durch „sozial abweichendes Einkommen“ auszeichnete, durfte laut Korčmároš sogar nur zeitweise die Stadt zum Betteln betreten.

Für meine Reportage suchte mich Jozef Bánoci auf, ein ehemaliger Polizist und Kurator in der reformierten Kirche in Sečovce. Laut seiner Aussage entstanden die ersten Häuser in der Siedlung in der Zwischenkriegszeit in der Straße Nová, rund um die die Siedlung Habeš liegt. Die Familie seiner Schwiegermutter und andere Witwen und Waisen nach dem Krieg erhielten dort Land als Unterstützung der Stadt. Zu dieser Zeit lebten dort angeblich noch keine Roma. Einige wohnten in Behausungen weiter beim Fluss. Die Roma-Gemeinschaft breitete sich allmählich aus, „Haus für Haus“, und mit jeder neuen Familie rückte sie näher an die Neue Straße heran. In diesem Gebiet gab es angeblich Konflikte und Meinungsverschiedenheiten zwischen den beiden Bevölkerungsgruppen. Die Schwiegermutter von Bánoci zog 1961 weg, nachdem eine Roma-Frau freundlich zu ihr gesagt hatte, dass sie, wenn sie nicht bald umziehe, niemand das Haus von ihnen kaufen würde, weil die wachsende Roma-Siedlung das verhindern würde.

Obwohl Jozef Bánoci sein ganzes Leben lang als Polizist in der nahegelegenen Stadt arbeitete und täglich Kontakt mit Roma hatte, wurde ihm die Roma-Kultur oder zumindest ihre Grundzüge nie nähergebracht. „Darum hat sich hier niemand gekümmert“, antwortete er auf meine Frage. Auch andere nicht-romische Respondenten aus Sečovce fragten mich nach meinem Studium oder sonstwo nie nach der Roma-Kultur, ihren Bräuchen oder Unterschieden. Die Ausblendung der Roma-Präsenz ist auch im offiziellen Geschichtsbild der Stadt sichtbar. Weder auf den Gedenktafeln zur Geschichte von Sečovce noch im neu eröffneten Stadtmuseum findet sich ein Hinweis auf die Roma-Bevölkerung, die mit dieser Stadt mindestens seit den letzten 150 Jahren verbunden ist und ein Drittel ihrer aktuellen Bevölkerung ausmacht. Peter Sklenčár, der für beide genannten Denkmäler verantwortlich ist, begründete diese Abwesenheit damit, dass man über die Roma-Bevölkerung oder ihre Geschichte nichts Positives und Historisch Bedeutsames schreiben könne.

Siedlung als Gegenwelt

Doch von Herrn Farber habe ich nichts über die Geschichte der Entstehung der Siedlung erfahren. Vielleicht kam ich ihr am nächsten durch eine kopierte Doppelseite aus dem Buch Sečovské obrázky von Štefan Korčmároš, das mir der Abgeordnete des Stadtrats und Kenner der lokalen Geschichte Peter Sklenčár brachte. Das Entstehen der Siedlung datiert auf das Jahr 1883, als die „Ratsmänner nach langen Verzögerungen beschlossen, die Zigeuner aus der Stadt umzusiedeln“. Die Entscheidung betraf alle Roma ohne Arbeitgeber. In der Stadt durften nur Musiker, Schmiede oder Tagelöhner auf Großgrundstücken bleiben. Die übrigen Roma, die sich „auf Kosten lebten“, wurden auf ein Grundstück in der Nähe des Trnávka-Flusses verbannt, das ihnen „von der Stadt geschenkt“ wurde. Dieses gehörte den Roma wahrscheinlich nie auf Papier, und lag vermutlich etwas südlicher als der Ort, an dem heute die Siedlung liegt. Hier lässt sich bereits erkennen, wie das System versuchte, Menschen loszuwerden, die die Ordnung der Stadt bedrohten. Eine isolierte Gruppe, die sich durch „sozial abweichendes Einkommen“ auszeichnete, durfte laut Korčmároš sogar nur zeitweise die Stadt zum Betteln betreten.